Ce sont de drôles de fous.
Crois moi, mon amour!
Ils ne sont pas drôles pour un sou.
Ils nous feront marcher dans les cendres.
Du toujours au chaque jour.
Des cendres sans doux feux.
Tristesse de janvier à décembre!
Loin! Les couleurs de tes doux yeux!
Ils parlent, ils parlent, ils déraillent.
La valeur de leurs mots… de la futile paille!
Ce sont de drôles de fous.
Ils parlent, ils parlent, ils mitraillent.
Ils tueront tout coeur ciel bleu été.
Ils nous feront oublier les doux jours.
Crois moi mon bel amour!
Et la pluie viendra à cesser.
Et la pluie viendra à pleurer.
Des mots tristes qui résonnent
Dans l´espace aigu des jours,
Des fous terribles qui raisonnent
Sans soleil, sans amour!
Ce sont de drôles de fous.
Crois moi ma Douce!
Crois moi ma tendre Belle!
Ils ne sont pas drôles pour un rien et tout!
N´oublie pas ce drôle de fou!
Qui boie de l´amour à sa source!
Quie se fait pousser des ailes!
Qui chante et rit de rien et de tout!
Des ailes qui te couvrent.
Dans l´attente de jours bleus.
Des coeurs qui s´ouvrent.
A de formidables feux!
Crois moi mon bel amour!
A chaque jour, toujours, toujours!